S • Uusi Sherlock •
FinFanFun1000 sanalla 65.
kuolema;
JuhannustaikojaUusi Sherlock ei ole minun omaisuuttani. Tämä teksti on fanifiktiota, jota kirjoittelen vain omaksi (ja mahdollisesti muiden) iloksi.Tämä on juhannustaika
Crystedille, joka toivoi BBC!Sherlockia, Johnlockia ja musiikkia. Hyvää kesää!
Tämä on ihka ensimmäinen kerta, kun julkaisen tätä fandomia ja paritusta, iiks. Teksti sijoittuu The Reichenbach Fallin jälkeiseen aikaan.
John ei tiedostanut, mitä se oli, mutta se veti häntä puoleensa aivan kuin se olisi piileskellyt syvällä hänen lihasmuistissaan. Se syyti hermoimpulsseja pitkin hänen vartaloaan, viritti hänen lihassolunsa yksi kerrallaan, sai ne toimimaan sanattomassa yhteisymmärryksessä.
John ei tiedostanut, mitä se oli, mutta hän tiesi haluavansa sitä kohti. Hän tarvitsi sitä. Se oli vettä pitkän tulitaistelun keskellä, vettä Afganistanin auringon alla.
Hän käveli, kai. Hän tunsi lattialautojen saumat paljaissa jalkapohjissaan. Lattian narahdukset peittyivät siihen, mitä kohti hän käveli. Hän kuuli sen, mutta ei niitä.
Mitä lähemmäs John pääsi, sitä selvempänä se kuului. Se tuntui. Hän tunsi vibraton ihollaan. Hänen koko kehonsa täyttyi odotuksesta, joka kuplisi ja kuohuisi yli, ellei se täyttyisi.
Pian, hän ajatteli ja astui olohuoneeseen,
kotiin. Hurja riemu raivosi hänen rinnassaan, lähes epätoivoinen riemu, kunnes –
John henkäisi happea kuin hukkumaisillaan. Yhtäkkiä lattia hänen jalkojensa alla oli kovempi ja kylmempi. Hänen käsivarsillaan kiiri kylmiä väreitä vilusta, ei musiikista. Hänen ei tarvinnut avata silmiään tietääkseen, että hän seisoi 221B Baker Streetin olohuoneessa yksin, alushoususillaan, yösydännä. Taas.
Joka kerta John ymmärsi vasta herättyään, mitä kohti hän oli pyrkinyt, ja joka kerta se tuntui veitsenväännöltä vatsaontelossa. Hän ei kuulisi sitä enää koskaan. Sherlock ei enää koskaan soittaisi viulua, ei siinä kirotussa kodin irvikuvassa eikä missään muuallakaan. Jos John unissaan muuta luuli, ne olivat harhaluuloja. Hän kuuli harhakuuloja.
John kääntyi kannoillaan ja avasi silmänsä vasta sitten. Hän vaelsi takaisin vuoteeseensa ja ajatteli, ettei nukkuisi enää. Uni siivitti hänet siihen todellisuuteen, johon hän olisi halunnut
herätä, ei nukahtaa. Se oli itsensä kiduttamista.
Hän lähtisi. Aamulla hän lähtisi. Hän ei voinut enää asua siellä. Se oli haamujen hautausmaa, ja Johnkin kuolisi sinne. Ei ollut muuta vaihtoehtoa.
Hiljaisuus ympäröi hänet, mutta jossain valvetilan ja unen rajamailla hän kuuli kuiskauksen,
John. Hän tunsi Sherlockin haparoivan kosketuksen leukapielellään, ja hän kuuli sen taas, ja hän nousi, ja se jatkui.