Ikäraja: S
Genre: surumielinen kaipauslaulu (=angstromancedramaa)
Paritus: Cho/Fleur
Vastuuvapaus: Minä omistan vain sanani, loppu on Rowlingin.
Summary: En koskaan nähnyt Big Beniä ukkosessa kanssasi (tai yksinkään).
A/N: Hui. Tämä on varmasti vaikein koskaan nimeämäni teksti - ehdotuksia oli varmasti kymmeniä, mutta lopulta yksinkertaisin tuntui kuitenkin parhaalta (toivottavasti myös sen merkitys aukenee). Tämä oneshot on myös Saaga-haasteen avaukseni; osia tulee varmasti vielä useampia, sillä käsittelen niissä melko laajasti omaa fanonia (myös tähän pariin palaan vielä sarjan edetessä). Fleur on tässä shotissa (ja sarjassa) hieman erilainen kuin kirjoittamanani yleensä, mutta toivottavasti pidätte. Kommentteja rakastan edelleen! Ja tosiaan, tämän on betannut
Guadaloupe ja esilukenut
Lils, kiitos molemmille avusta!
OTS20: Delacourit, FF50: 035. Myrsky, Aakkoshaaste, Albumihaaste: Kent - Duett, Yhtyeen tuotanto: Sara Bareilles - Gonna Het Over You, Saaga-haaste
Hiljaisuudessa keittiö
värejä maailman toiselta puolen
ja Sademaassa ne muuttuvat
harmaiksi kaikki
* * *
Tämä on kirje:
Hei rakas Cho,
täällä kaikki sujuu – no, niin, miten nyt asiat ikinä sujuvatkaan. Albania on kyllä kaunis. En tietenkään voi kertoa sinulle tarkkoja tietoja kaikesta, mutta lupaan, että tuon sinulle tuulahduksen vierailta mailta tuliaisiksi! Ehkä se piristäisi sinua?
Toivottavasti voit hyvin ja muutkin, tietysti (äläkä vain sano, että ne viinirypäleet keittiösi pöydällä ovat edelleen odottamissa rusinoitumistaan! Varo ettei sinullekin käy niin). Suukota Elleä puolestani!
Käythän kastelemassa ruiskaunokkini? Tiedät missä säilytän avainta!
Marietta xx*
”– Pohjois-Englantiin ja Irlantiin sen sijaan on luvassa paikoin rankkojakin sadekuuroja, vaikka siinä nyt ei – hehe – mitään uutta olekaan, ja –”klik.
”Marie, annathan anteeksi! Minä rakastan sinua, se oli pelkkä virhe ja –”klik.
”Ja tervetuloa takaisin! Seuraavana meille esiintyy ihana, ihana Amber, jolta saamme kuulla tulkinnan Celine Dionin legendaarisesta kappaleesta My Heart Will –”klik. klik. klikklikklik.
Cho painaa viimeiseksi punaista nappia kaukosäätimen yläkulmassa ja heittää kapulan huoneen nurkkaan (ei tähtää säkkituoliin, mutta siihen se kuitenkin putoaa eikä onneksi hajoa). Venytellessä liikkeiden kankeus viestittää selvästi, että on hyvä aika lopettaa ja nousta ylös; haukotus karkaa suusta ja ehdottelee samaa. Elle hypähtää pois tytön sylistä ja jolkottaa ovelle naukumaan, ja hetken verran Cho toivoo, että olisin kuten se – yöeläin, elämänjanoinen, suurisilmäinen, mitä tahansa.
Päästettyään harmaan kissan rappukäytävään ovi kolahtaa kiinni mukanaan hiljaisuus. Sen saattaa melkein haistaa ilmassa, nähdä varjoina seinillä;
täällä ei ole ketään olet ihan yksin ja aina aina aina tulet olemaan, tuollainen! se kirkuu ja pakottaa napsauttamaan päälle vuorotellen kaiken (valot, kahvinkeittimen, radion, vesihanan ja alle viskattava salaatinlehtiä (nahkeita)).
Ikkunaa vasten rummuttavat taivaskyyneleet, mutta enää Cho ei itke samaa tahtia niiden kanssa (ei raivoisasti eikä ollenkaan). Hän vain –
kaipaa.
*
Tämä on kirje, jota Cho ei koskaan saa:
Hei, ma chérie.
Pariisissa ukkostaa (ja tietojeni mukaan myös Lontoossa) – jälleen. Muistatko kun kerroin sinulle kerran, kuinka täällä ukkostaa usein? Ja siitäkin, kuinka valot välkkyvät ja lentokoneet huojuvat vihaisissa tuulissa, ja kuinka salama kerran värjäsi Eiffel-tornin siniseksi; kuinka Moulin Rougen mylly joudutaan joskus sammuttamaan, myös.
En koskaan nähnyt Big Beniä ukkosessa kanssasi (tai yksinkään). Oli kai typerää aina puhua vain Ranskasta – kuten nytkin – ja verrata niitä toisiinsa. Tiedäthän sanonnan...
Joka tapauksessa, minä. No. Kaipaan sinua, meitä. Sitä. Ja pohdin: jos ilmestyisin nyt ovellesi, avaisitko sen? Ovatko asuntosi seinät vielä siniset? Muistatko sinä vielä? Ajatukseni ovat sinussa alati, mutta tunnethan sinä minut (vieläkin ja liian hyvin).
Olen pahoillani, etten oppinut pitämään sadepäivistä – mutta lohduksi, tiedoksi, muuten vain: inhoan niitä edelleen.
Fleur*
Tämä on muisto:
Koskaan Fleur ei ole se, joka pyytää anteeksi, mutta –
mutta – jonkunhan se on pakko tehdä, eikö? Ja tällä kertaa se ei ole Cho, varmastikaan ei, vaikka sydämeen sattuu niin että sen voisi melkein kuvitella vuotavan (kirjaimellisesti).
Joten – joten. Cho istuu asuntonsa lattialla olevassa säkkituolissa ja tuijottaa sadetta. Ehkä pisarat hänen poskillaan ovat vain heijastuksia, jos tarpeeksi nopeasti vilkaisee? (Ihan kuin kukaan häntä siellä edes näkisi.) Ja hän miettii: kuinka?
Sen piti olla onnellinen tarina, onnellinen talo; Fleurilla kynsillään ranskanpunaista lakkaa ja seinällä kuvia paikoista joissa he eivät ole koskaan käyneet, jonne eivät ehkä haluaisikaan. Sen piti olla, mutta.
Menee kolme päivää ja Cho juo vain kahvia, vaikka hän vihaa vihaa vihaa sitä ja varsinkin mustana sitä siis! (Ja muistaa vaikka kieltääkin, että juuri niin Fleurkin sen teki. Tismalleen ja samasta mukista.)
Päivä, jona postilaatikko kolahtaa, on tiistai.
Tiistait eivät oikeastaan ole Chon päiviä – vaikka maanantait saattaa melkein ohittaa väsyneellä olankohautuksella ja nukahtaa iltakahdeksalta teeveen ääreen, on tiistaina jo kohdattava maailma, edessä oleva viikko ja työpino pöydällä (sillä se ei kasva itsestään kuin ylöspäin). Sinä tiistaina hän ei tosin mennyt töihin lainkaan –
kähinää kurkkukipua päänsärkytabletteja lattialla kimpoilemassa (niin hän puhelimessa sanoo, uskokoon ken haluaa – toivottavasti se iso kiho ainakin) – joten kun kirje (melkein) saapuu, on Cho paikalla ja no, jos ei nyt valppaana, niin läsnä ainakin.
Kolmetoista askelta ovelle, sillä Cholla on pienet jalat (numero on kolmekymmentäkuusi).
”Fleur?”
Vaaleahiuksinen kääntyy rappusten yläpäässä, mutta vain kaulasta ylöspäin (toinen poski, mutta ei ihan niinkään) ja tuijottaa sinisillä syvillä silmillään sillä tavoin, että Cho ei melkein voi hengittää. Sekunteja mielessä, yksi kaksi seitsemän, ja sitten –
hymy.
”’Ei.”
Hän ei sano olevansa pahoillaan, mutta silti
(silti) Chosta tuntuu että hän on – onnistunut.
*
Mariettalla on punaiset posket ja hiuksissaan vieraiden tuulien tuoksu, kun hän kävelee sisään Chon asuntoon korkeissa koroissaan ja virnistää (surullisesti suupielistään mutta muuten kuitenkin). He halaavat, riemukkaasti rakastavasti
ihanaa että tulit takaisin, ja Cholla on niin mustat hiukset että ne eivät edes kiillä.
Tee on punaisenruskeaa ja syvää ja kuumaa, Marietta kiskoo punaisia kiharoitaan ja hörppii kireästi; saa katseita (toiselta). Ja lopulta:
”Minä tapasin hänet.”
”Niinkö?” kysyy Cho, katsoo ulos ikkunasta ja sen takana ukkonen huuhtoo pahat henget pois kerrostalojen seinämiltä, betoniparatiisit tyhjiksi kuin maailman uloshengityksessä. Silmäkulmissa huolen kaipauksen surunryppyjä, mutta huulet (joissa vanhentunutta punaa, roosaa) hymyilevät.
”Hän oli –” Marietta aloittaa, katsoo keittiönpöytää joka on viimekerrasta vaihtunut; ei enää tummia uurteita puussa ja sielukkaita silmiä, nyt on valkopintainen levy ja sillä neljä jalkaa. (
Ja sinäkö olit sininen, pronssinen, me?) ”– onnellinen, kai. Tiedäthän.”
Ja Cho tietää.
(Ei aivan niin kuin me mutta melkein, ja se –
se on se mitä Fleur aina etsikin.)
*
Tämä on kirje, jota Cho ei koskaan lähetä:
Hei.
Vai pitäisikö minun sanoa hyvästi? Aloittaa lopusta, niin, ehkä se niin olisi helpompaa. Sanotaan – onnellisilla rakkaustarinoilla ei sellaisia olekaan, mutta lopulta? Kuka tietää. Ehkä toisissa on vain liian monta mutkaa, muttaa ja ehkää ja kilometriä. Tai ehkä ne ovat vain syitä (tekosyitä).
Sinä vihasit aina sadetta ja minun sieluni hengitti sen tahtiin; siksi muutin tähän peltikattotalon ylimpään kerrokseen, tunteakseni sydämensykkeeni katossa ja unelmoidakseni (sillä siivettöminä unelmat eivät lennä kovin kauas). Iltaisin saatan istua parvekkeellani Ellen kanssa ja katsella alas, kuinka katulamput hukkuvat autojen valokiiloihin ja kuinka ihmisillä on mustat puvut – kuinka ihmiset ovat toisten, eivät kenenkään. Se on lohduttavaa.
Ja sinun täytyy tietää, ymmärtää – että minä olen ja minä en, ja sinä vain olet. Ja että –
tunteet ovat häälyviä, ajatuksista punoutuneita patoja jotka laskevat myötävirtaan ja joskus vastoin. Se ei minua haittaa.
Muistathan minut.
C